Muralla: muro u obra defensiva

Lo he visto. Me he acercado a ti y he podido vislumbrar la muralla. Casi una fortaleza que tú mismo has querido dejar inacabada. O has empezado a destruir desde dentro.

Al principio había arcos de sillería; y un poco más allá, piedras de la época del muro de Berlín. Me he encontrado con una zona de ladrillos desgastados por los vaivenes del tiempo, probablemente construcciones mozárabes. Vallas amarillas de obra se extienden por un par de kilómetros, y después, apenas unos metros de celosía metálica. Una arbitraria mezcla de estilos en un orden perfectamente estudiado. Una obra muy tuya.

En el flanco norte hallé un agujero por el que se escapa el niño que fuiste y explora el mundo. Puedo que incluso se permita alguna travesura. El lugar del contrabando. También. Por donde se cuela el chantaje. Por donde permites el paso de quien juraste tenía la entrada vetada.

En el flanco sur creí haberme perdido. Era un lodazal rodeado de zarzas y grandes pinos, de niebla que iba y venía. Entonces he encontrado un camino de baldosas amarillas que ha terminado junto a un campo de amapolas. También una obra muy tuya.

Con el anochecer, he regresado al inicio de mi ruta y me he tumbado sobre el césped. He visto las estrellas y el principio de una tormenta. No he buscado refugio. Solo cuando por el frío empezaban a entumecérseme los dedos de los pies, me he levantado y he caminado hasta la frontera. Hasta el pórtico que fuiste decorando tras cada uno de nuestros encuentros.

Y lo he rozado. He sentido el latir de tu corazón. Acompasado. En calma. Como nunca antes noté sobre tu pecho.

Ha estallado. El arte barroco y el art-decó. Las losas del neolítico y los listones nórdicos. Todo. Ha explotado en mil pedazos. Se han incrustado en mis pulmones. Han saltado a mis ojos y me han dejado ciega. Se han clavado en tu diafragma y han regresado tus branquias primigenias.

Estamos aquí. El uno frente al otro incapaces de articular palabra alguna.